br> 乔方语抽出自己的画，举远了一些，在略微昏暗的光线下再度观察。 班里几乎所有人画的都是夏季盛开的莲花，但她选择了画凋零的池塘。 枯萎的荷花垂落枯枝，半浸在水中，倒影和败叶纠缠在水底，倒映的夕阳从橙红渐次过渡到暗黄。 只一眼，深秋的萧索之气便扑面而来。 其实，夏荷她早已画过许多次，但少有满意之作，总觉得差些意境。 而从她开始执笔绘画伊始，乔爷爷就告诉她，无论是书是画，都该饱蘸情感。 “文以载道。” “你写什么、作什么，都该是直抒胸臆的。” “法国有个大画家，临死前画了几百幅睡莲，每一幅都不一样。” 当时年幼的乔方语摇着头：“那也太无聊啦！他不会腻味吗？” 乔爷爷说：“怎么会呢？” “如果每一次看见风景的心情都不同，那么，即便是同一片池塘，对于他来说，也完全不同了。” “艺术就是这样的东西，能把一瞬间的情绪，通过某种载体，永远永远地定格下来。” “是不是很酷？” “嗯！”小小的乔方语握着笔，兴奋地点头。 后来握着笔的小手一点点长大。 陪伴她画画写字的人已经不在了，化成了风、化成了云，留在她握不住也追不回的曾经里。 那天，在许惩带她去的那间明亮画室里，她第一次见到，爷爷曾经说的那一系列《睡莲》。 沉静的池塘，窗边狭窄的小窗。 风景依旧，却那么不同。 而她就是带着这样的情绪，画出那张凋零的池塘的。 乔方语默默把自己的画纸叠放上去，速干颜料已经干透，她不在意地用手压了压，将厚厚一摞作业锁进了抽屉里。 下周老师会如何品评，究竟是谁的作品更胜一筹，乔方语都不太在乎。 在艺考之前，这些练习，都不过是用来积累经验的习作罢了。 而她们的艺术之路，还要更长、更长。 已经快要到锁门的时间，乔方语将教室灯关上。 灯光骤然熄灭的那一刻，脚边的黑暗像是翻涌而上的黑雾，一瞬间将她吞没。 她伸出手去，本能地想要找到地方搀扶。 她的指尖碰到了一处带着温度的、坚硬却又有弹性的…… “小姑娘，还没摸够？”低沉的声音酥麻响起在她耳畔，她听见熟悉的声音，带着浑不过心的笑意，气流惹得她后颈一阵痒。 “你总是这样，我都要怀疑你是故意的了。”